L’Hiver

Au bois de Boulogne, l’Hiver,

La terre a son manteau de neige.

Mille Iris, qui tendent leur piège,

Y passent comme un vif éclair.

Toutes, sous le ciel gris et clair,

Nous chantent le même solfège;

Au bois de Boulogne, l’Hiver,

La terre a son manteau de neige.

Toutes les blancheurs de la chair

Y passent, radieux cortège;

Les Antiopes de Corrège

S’habillent de martre et de vair

Au bois de Boulogne, l’Hiver.

Théodore de Banville (1823-1891)