La brise émeut les rameaux bruns
La brise émeut les rameaux bruns,
L’aube déjà blanchit le store;
Tout devient rose, c’est l’aurore!
Le palais s’emplit de parfums.
L’air du ciel mêle le ramage
Des fontaines et des oiseaux;
Les fleurs de la terre et des eaux
Offrent au printemps leur hommage...
Ô feuilles des saules tremblants,
Vous êtes de l’or fin! Vous êtes
Une neige chère aux poètes,
Ô fleurs dont les poiriers sont blanches.
Émile Blémont (1839-1927)